[JVNT]
31 de mayo de 2016
Curso acelerado de literatura rusa
Los rusos y los discípulos de los rusos han demostrado hasta el hastío que nadie es imposible: suicidas por felicidad, asesinos por benevolencia, personas que se adoran hasta el punto de separarse para siempre, delatores por fervor o por humildad... Esa libertad plena acaba por equivaler al pleno desorden.
(Borges en el prólogo a La Invención de Morel)
[Gromov]
30 de mayo de 2016
Parecidos bestiarios razonables
 |
| Libros&Libros, sábado por la tarde (que también abren) |
Bestiario de Indias (IV)
De Problemas y Secretos Maravillosos de las Indias de Juan de Cárdenas:
Vuelvo a decir que se puede con justa razón lamentar toda esta indiana tierra de que, sobrándole materia y copia de extrañas y excelentes grandezas, les falta quien las predique y saque a la luz, de que no tendrá Asia, Africa y Europa que quejarse, pues tiene y ha tenido más escritores que de ellas escriban que cosas poderse escribir. ¿Qué pudo decir ni encarecer Plinio del cocodrilo que no escriba el filósofo indiano del caimán de estas tierras? Pues cotejadas sus propiedades con las del cocodrilo, son las del caimán muy notables y excelentes. ¿Qué se cuentan del elefante que no haya mucho más en el rinoceronte de la India Oriental? ¿Qué dijo Avicena de las tortugas, que no exista mucho más en nuestras indianas icoteas, pues hay algunas en cuya concha suelen caber seis hombres? ¿Qué se pudo decir del víbaro o castóreo que no cuentan los peruleros de la cervicabra o de las vicuñas? ¿Qué escriben los autores del lagarto que no digamos en las Indias de las iguanas? ¿Qué escribió Dioscórides del erizo que no se oscurezca con las propiedades del armadillo de la Nueva España? ¿Qué se cuenta de la raposa o comadreja que iguale a las calidades del tlacuazi (zarigüeya), a quien la naturaleza por sellar de su mano, dió y formó por la parte de afuera, en medio del vientre, un seno o bolsa, donde trayendo sus hijos encerrados, puede correr y saltar por doquiera y andar todos ellos mamando? Pues sí en el mundo hubo sierpes y culebras, ¿dónde las pudo haber mayores que en esta tierra de las Indias?
[Della Biondetta & Gromov]
(N.B. Conviene mucho echar un vistazo a la Biblioteca Ayacucho Digital, con cantidad de interesantes cosas para bajarse (legalmente) en pdf. Por ejemplo, la Historia Real y Fantástica del Nuevo Mundo también incluye el presente texto).
27 de mayo de 2016
Las malas lenguas
«Que raros sois los Ultramarinos; eso sí, unos más que otros (mirando para Larsen)».
Visto y oído a la Comisaria Poética en la Feria del Libro
26 de mayo de 2016
Biblioteca en llamas
 |
| La mejor novela de Ramón |
 |
| Una librería en Bogotá |
Felicitamos a Juan Bonilla, ultramarino exiliado en el norte, por la publicación de sus dos nuevos libros.
[Larsen]
High Fidelity
«Se rumorea que va a sacar un Long Play la Casta Ultramarina».
[malabia, mánager y productor]
25 de mayo de 2016
Est ubique Bonilla
Blog antes llamado mdu ahora blog de juanbonilla o Manual de Juan Bonilla. O Manualbonillero
...tengo entendido q le van a cambiar el nombre al blog por "manualdeultrabonilla" y q van a refundar los ultramarinos con el nombre de ultrabonillosmarinos. Sabes algo de esto?
[email recibido por Leo Garduña]
24 de mayo de 2016
Cálculos
 |
| Cantareros 3 |
- Oye, Bruno, ¿cuánto vale tu libro Últimos pasajes a la diferencia?
- 10 euros, Gromov.
- ¿Te parece bien que te dé 7 euros aplicando el 30% de descuento que te hacen a ti por ser el autor?
Visto y oído en la Chamarilería
23 de mayo de 2016
God Save The Queen
 |
| Party en la librería Galatea para celebrar el 90 cumpleaños de la Reina de Inglaterra, Isabel II. |
Ludopatías
Ganará un marcapáginas ultramarino (edición limitada) el que acierte el autor y el título del libro.
Pista: su primer libro iba a titularse Almas cargadas por el diablo. Su gata se llama Explorer.
Las malas lenguas
«Este año ha sido más largo el Pregón que la Feria del Libro».
Visto y oído en una caseta de la Feria
Artificios
 |
| Feria del Libro. León, 2016. |
El Ultramarino Antonio Toribios firmando su libro Juegos de artificio (Camparredonda).
22 de mayo de 2016
Crónica Ultramarina
L A G A L E R N A Nº 3
C H A M A R I L E R Í A C A N T A R E R O S 3 L E Ó N
 |
| Foto de Eloy Rubio Carro |
Como ya la primavera se asomaba en toda su tibieza hubieron los ultramarinos de entregar su Galerna tercera, toda llena de pensamientos sobre los autores que, contra viento y marea, escribieron diarios. Allí nos plantamos en secreto y a la hora convenida quedando en doce hombres la reunión clandestina. Cuantos menos mejor, exclamó alguien, aunque la anterior fuera tan llena y tan buena y tal como un cuadro de El Bosco. Dondequiera que uno la vista pusiese hallaba una persona interesada e interesante, el gran guitarrista y el poeta, el editor, el librovejero, los cuentistas, los diaristas, lo suscriptores y suscriptoras de honor y el niño autor.
Pues bien, ayer los pocos escogidos a la luz de las bombillas extintas, previa lectura del frontispicio suyo en el que el exagerado Oscar Wilde proclama que la crítica es más grande que la obra que critica, nos adentramos en materia, en esa galerna que mueve los polvos secos de las letras olvidadas. Entonces se leyó parte de sus artículos, parte de los diarios laberínticos de Tolstói y su señora, de los oficiales y los secretos, del de Sawa, bohemio mítico, que revela algo más que a un histrión para ver a un hombre moderno y derrotado, acaso el primer diarista moderno de las letras nuestras, y del de Torga a ras de suelo y a ras de cielo, de los de Ruano, tan ágil pluma antes y tan perfecto olvidado ahora, como lo están sus bellas baratijas literarias, de los de Curzio Malaparte, que de una parte a otra acaba en la mejor parte, la del arte literario. O de los de Vicente Risco que diareaba su viaje por el gran mundo viendo en todo a su Ribadavia. También se habló de lo mucho perdido de los diarios del Marqués de Sade y, por último, se citó el artículo que recoge el recorrido largo y general por el universo diarístico total. Luego, y a la par, la intimidad propició ir desgranando con cada autor su estudio en tertulia como nunca tuvimos tan profunda.
Hubimos, después, de empezar con el vermú en el que los editores presentes, malabia y el eólo gaélico, se prodigaron y regaron mutuamente como si con el vermú su savia se licuase y se pusieran a florecer humorísticamente. Comprose el segundo un crucifijo del anticuario por salvarlo de estar orillado y horizontal entre trastos y le dijimos que, tal vez, era de los de ataúd que se solían arrancar en recuerdo del muerto y que, entonces, no fuera su yacencia tan rara. Al instante comprobaron que poseía en su dorso un ganchito para ser colgado en pared o cabecero de cama y no en puerta de mortaja. Como luego quedó tan encantado y tan presto a ser invitado a todo encuentro ultramarino le pedimos que, por favor, asistiera a estos con el crucifijo ese, a lo cual accedió muy gustoso.
De ahí nos fuimos afuera hallando un breve aguacero que paró nada más vernos. Nos metimos a comer la mitad, mientras la otra mitad se despedía asegurando que con tan nutriente reunión no habrían ese día de ingerir alimento. Luego fuimos al bar que patrocinó el evento, en forma del susodicho vermú, donde los ultramarinos encontramos una fiesta que vivimos como las vivía don Hemingway, en el reservado bebiendo. Por último nos fuimos a la feria del libro donde el ultramarino Toribios firmaba ejemplares de su reciente libro lleno de buenos cuentos y excesivos diseños. Nada más entrar un autor nos requirió afirmando que tenía dos libros publicados y otros dos contratados y que quería publicar con nosotros, fuésemos quien fuésemos, que no buscaba dinero decía pero sí fama. Ante tal asalto un servidor no pudo sino contestarle que nosotros éramos lo contrario que él, es decir, que buscamos el secreto y que, por lo tanto, no podíamos publicarle nada. Contestó que eso era una tautología, que para qué publicábamos entonces, y le dije presto que lo hacíamos para gente concreta, precisamente cuidándonos de todo lo que atenta contra la auténtica literatura y que no, que la tautología era la suya, que primero quería ser famoso y luego escribía el libro. Allá se quedó maldiciendo con su libro entre las manos cuyo sello editorial alcanzamos a ver que era de una editorial de antiguos cancilleres denunciada por impagos constantes, pensando que si a aquel hombrecillo le cayera encima la fama que reclama lo aplastaría.
Nuestro querido malabia, nada más dirigirse a los libros, causó en la primera caseta gran destrozo al encontrar a sus editores encargados beodos y estrenar su puntería, ya legendaria, llamando pedante a un autor allí publicado que resultó ser padre de uno de ellos. Tras momentos críticos que a uno, presente, le hicieron cambiar de caseta ante la inminente paliza, y tras informarse malabia de lo que debía haber estado informado antes, arregló el altercado haciendo un nuevo amigo que quedó contrito al ver que sus rebuznos fueron a parar a individuo tan bien contactado en las letras y las artes.
Pues bien, ayer los pocos escogidos a la luz de las bombillas extintas, previa lectura del frontispicio suyo en el que el exagerado Oscar Wilde proclama que la crítica es más grande que la obra que critica, nos adentramos en materia, en esa galerna que mueve los polvos secos de las letras olvidadas. Entonces se leyó parte de sus artículos, parte de los diarios laberínticos de Tolstói y su señora, de los oficiales y los secretos, del de Sawa, bohemio mítico, que revela algo más que a un histrión para ver a un hombre moderno y derrotado, acaso el primer diarista moderno de las letras nuestras, y del de Torga a ras de suelo y a ras de cielo, de los de Ruano, tan ágil pluma antes y tan perfecto olvidado ahora, como lo están sus bellas baratijas literarias, de los de Curzio Malaparte, que de una parte a otra acaba en la mejor parte, la del arte literario. O de los de Vicente Risco que diareaba su viaje por el gran mundo viendo en todo a su Ribadavia. También se habló de lo mucho perdido de los diarios del Marqués de Sade y, por último, se citó el artículo que recoge el recorrido largo y general por el universo diarístico total. Luego, y a la par, la intimidad propició ir desgranando con cada autor su estudio en tertulia como nunca tuvimos tan profunda.
Hubimos, después, de empezar con el vermú en el que los editores presentes, malabia y el eólo gaélico, se prodigaron y regaron mutuamente como si con el vermú su savia se licuase y se pusieran a florecer humorísticamente. Comprose el segundo un crucifijo del anticuario por salvarlo de estar orillado y horizontal entre trastos y le dijimos que, tal vez, era de los de ataúd que se solían arrancar en recuerdo del muerto y que, entonces, no fuera su yacencia tan rara. Al instante comprobaron que poseía en su dorso un ganchito para ser colgado en pared o cabecero de cama y no en puerta de mortaja. Como luego quedó tan encantado y tan presto a ser invitado a todo encuentro ultramarino le pedimos que, por favor, asistiera a estos con el crucifijo ese, a lo cual accedió muy gustoso.
De ahí nos fuimos afuera hallando un breve aguacero que paró nada más vernos. Nos metimos a comer la mitad, mientras la otra mitad se despedía asegurando que con tan nutriente reunión no habrían ese día de ingerir alimento. Luego fuimos al bar que patrocinó el evento, en forma del susodicho vermú, donde los ultramarinos encontramos una fiesta que vivimos como las vivía don Hemingway, en el reservado bebiendo. Por último nos fuimos a la feria del libro donde el ultramarino Toribios firmaba ejemplares de su reciente libro lleno de buenos cuentos y excesivos diseños. Nada más entrar un autor nos requirió afirmando que tenía dos libros publicados y otros dos contratados y que quería publicar con nosotros, fuésemos quien fuésemos, que no buscaba dinero decía pero sí fama. Ante tal asalto un servidor no pudo sino contestarle que nosotros éramos lo contrario que él, es decir, que buscamos el secreto y que, por lo tanto, no podíamos publicarle nada. Contestó que eso era una tautología, que para qué publicábamos entonces, y le dije presto que lo hacíamos para gente concreta, precisamente cuidándonos de todo lo que atenta contra la auténtica literatura y que no, que la tautología era la suya, que primero quería ser famoso y luego escribía el libro. Allá se quedó maldiciendo con su libro entre las manos cuyo sello editorial alcanzamos a ver que era de una editorial de antiguos cancilleres denunciada por impagos constantes, pensando que si a aquel hombrecillo le cayera encima la fama que reclama lo aplastaría.
Nuestro querido malabia, nada más dirigirse a los libros, causó en la primera caseta gran destrozo al encontrar a sus editores encargados beodos y estrenar su puntería, ya legendaria, llamando pedante a un autor allí publicado que resultó ser padre de uno de ellos. Tras momentos críticos que a uno, presente, le hicieron cambiar de caseta ante la inminente paliza, y tras informarse malabia de lo que debía haber estado informado antes, arregló el altercado haciendo un nuevo amigo que quedó contrito al ver que sus rebuznos fueron a parar a individuo tan bien contactado en las letras y las artes.
[el cuervo]
Parte de ausencias
P r e s e n t a c i o n d e
L a G a l e r n a
Hola.
Hoy no voy a poder ir. Cogedme un ejemplar, por favor. Un saludo a todos. Manuel Olveira
No creo que pueda ir a la presentación de hoy porque tenemos planeada una pequeña excursión con los niños y unos amiguitos suyos. ¿Podríais reservarme un par de ejemplares de todo para mí y para el autor del texto sobre Sade?
Un abrazo ramoniano. Mario paz
No puedo ir, tengo que abrir la librería. Leo Herrero
Ese bonito sábado 21 nosotros estaremos por Sevilla presentando nuestras Kukiliana Horas vivas, alegre Larsen. Pero guárdeme usted con amor un ejemplar y a la siguiente semana nos vemos e intercambiamos productos de la huerta literaria... Jesús Palmero y Cristina Pimentel
Pues no voy a poder ir: tengo coto ese día, Sardonedo concretamente, los cotos incluso tienen prioridad con bodas y bautizos, aunque si siguen los ríos por los praos quién sabe.. Antonio Manilla
Muchas gracias por acordarte y por invitarme a la presentación de la revista el sábado pasado. No pude ir esta vez, lo siento. Javier Cuesta
