el mundo como texto

 el lector

Así el lector se inclina, fervoroso,

como en la tierra el labrador, al alba,

abre los grumos. Y oye al pájaro

más allá de la tierra, mientras rompe

la claridad, decir su canto, y sabe

que sólo allí, sobre la tierra, canta.

Líneas, surcos, estrellas que abandonan

la noche. Son los signos. La mirada

abre la tierra oscura. Ahora la mano,

trémula y sigilosa, da la vuelta

a la hoja, y prosigue. Va leyendo

el sol en el terrón deshecho. Ramas,

hojas iluminadas, piedras

aquí y allá desde el origen dicen

las lindes, el secreto de la tierra

entregada a la mano. Y se abre paso

entre la luz, mira los árboles. ¡Lenguaje

que lo posee, y es él, y dice con la luz

el borde de la piedra, la lisura

de la hoja de marzo que se enhebra

al aire! Y lo que lee, el cielo

sin nubes, la terraza en la montaña,

el huerto breve junto a los lentiscos,

la ladera entre el sol y el surco oscuro,

es la tierra tendida, iluminada.

Y se detuvo. Y miró en torno

el aire claro, el sol y la desnuda

nerviación de la hoja en marzo, lisa

y recorrida por la savia como

el ojo recorrió y amó la tierra.

  (ASR) 

[para T.O.]